Habrá

Habrá día que la noche sombría,
Me arrebate, fría, todas mis posesiones,
Rememoraré el amor que Cupido concebía
Y del deseo de amar perderé mis nociones.

Habrá día que no recuerde mi nombre,
Que invada mi mente un alzhéimer ficticio,
Y el presente,
Que nunca en mis ojos fue visto,
Pierda valor si tu presencia no existe.

Rain

Los truenos rompían a lo lejos y se acercaban con cautela hasta el lado de mi ventana, anunciando por allí donde pasaban la proximidad de una tormenta y a la certeza de sus mensajes poco tiempo después la lluvia estalló en un juego de luces, sonidos y humedad, incitándome a salir de casa para vivirla en mi propia piel. Al poco rato, sin abrigo ni protección alguna, me acerqué a la cala situada dos casas por delante de la mía, la presión que el agua producía sobre mí tan solo me dejó sentarme en una roca y mirar el magnifico paisaje que ante mis ojos se extendía. Las olas bravas chocaban contra las piedras, con fuerza y ímpetu, mientras la cortina de agua que caía se juntaba con la del mar y los relámpagos eran los que me permitían observar en totalidad, iluminando con una luz azulada como el fuego de gas. Hubiese apostado que era un sueño por la perfección del momento, pero no, no lo era. Los sueños no me hubiesen permitido calarme hasta las costillas.

Desahogo del alma

He olvidado que es poesía,
Recién recuerdo poesía eres tú,
Como Gabriel anotó en sus libros,
Y donde las rimas fueron mi luz.

No en absoluto pretendo,
Reírme del amor al cual respeto,
Al cual tengo querer tanto símil a ti,
Y así, enamorada, desespero.

Amor, ¿te dije lo que siento?
¿Lo que mis lagrimas,
Convertidas en tinta escriben?
Amor, el afecto es como el viento,
Me afecta, pero no lo veo,
Y dudo, empiezo a dudar si es cierto.

Un punto más de razón...

... entre mil más de incoherencia.

Define literatura, resume poesía

Literatura, espejo del alma,
Fiel amante de madrugada,
Risa sonroja e impasible,
Esperanza de lo imposible.

Poesía, reflejo del corazón,
Ausencia de cabeza,
Con certeza, resentimiento,
Y del sentimiento la ilusión.

Letras, escritura de sangre,
Joya del escritor solitario,
Alimento del papel y, a diario,
Fieles amigas de horas muertas.

Rima libre, el volar de las palabras,
Magia sublime de unas manos puras,
Caracterización de la belleza plasmada,
En un papel, rasgada, a la espera.

Distorsionada

Ante el espejo observó con detenimiento su reflejo, llevó la mano al cristal y resiguió con el dedo índice cada curva, cada kilo de más, cada desperfecto en su cuerpo adolescente, miró con pena la imagen que ante ella se ofrecía y bajó la cabeza: “gorda”, rezaba hacia sus adentros, “gorda” y las lágrimas caían por sus mejillas, “gorda” resbalaban con lentitud y se entregaban a sus sedientas comisuras. Despegó después de un rato de lamentos la mano del cristal y con lentitud la dirigió directamente a la piel desnuda, blanca, fina y cetrina, sin color. Acarició con suavidad su cuerpo y notó cada costilla, cada hueso, la pelvis, todos los rincones ocultos de su fisonomía desnutrida. Intentaba razonar pero la obsesión la abatía, la confusión se la tragaba y ella movía con negación la cabeza, de derecha a izquierda, repitiéndose de nuevo “gorda” y añadió, con odio propio, “demasiado gorda para ser feliz”. Se tiró en el suelo, sentada y vencida, con las lágrimas recorriendo todo su rostro como si los ojos sangraran para deshacerse del dolor en vano.
Minutos después acabó vistiéndose y secando la humedad de sus parpados para ir con toda normalidad a hablar con sus padres y finalmente anunciar un “hoy como fuera con Naiara”.
Después salió por la puerta y se refugió en las calles del polígono industrial entregándose al camino solitario, sin alimento y sin gula.