Salvador (Puig Anitch) - 2006

Gran pelicula. Gran sentimiento el que despertó en mí. Esta obra de exactos 138 minutos de duración expresa la historia de Salvador Puig Antich, un hombre anarquista que luchó contra la política de Franco y, por pena, corrió un mal final. Con condena de muerte en el "garrote vil", Salvador Puig Antich, existió en la realidad y se mantiene su recuerdo en libros, archivos, cortos, películas y, como no, libros de historia. Hace poco que la acabo de ver y a la par que me ha cautivado, me ha aterrorizado. Es algo penoso ver morir a una persona tal y como murió Salvador, penoso y cruel. ¿Se lo merecía? Sí. Mató a un policía y fue atracador por un período de tiempo. Pero, ¿merecía esa exacta muerte? No. El "garrote vil" iba contra los principios y los derechos humanos. Es una suerte que esa sentencia mortal no sea emprada en la actualidad. El papel de Salvador interpretado por Daniel Brühl está muy logrado. Si tenéis la oportunidad de ver esta pelicula, miradla. Ahí os lo dejo ;) !

Escribir pensamientos de alguien que no soy yo

25/11/2008

Quizás viva en una mierda de habitación. No, espera, sí, efectivamente, vivo en una pocilga. La basura me empieza a alcanzar las rodillas, quizás debería comprar una papelera… ¡NO! no puedo gastar ni un puto euro de la cuenta, ¡estoy en el paro! Como cuesta acostumbrarse a esto… ¿Dónde habré dejado el chocolate blanco?
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Musha, mi gata, se ha comido toda la tabla de chocolate. Eso me pasa por dejar las cosas por en medio, tendría que guardar mi comida chatarra en la despensa, quizás así Musha se mentalizaría de que su comida se basa en pienso raro del badulaque y no en MI (remarco el mi) chocolate.
Bajo a comprar más dulce, luego volveré y escribiré algo más.


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Quiero remarcar que este texto no forma parte de mi vida, lo he escrito como algo más. Entretenimiento. Así malgasta el tiempo una cuando no quiere estudiar...

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No creía en el amor, me he cambiado de camisa, ahora dejo que me lleve la brisa, que me haye la sonrisa que años atrás buscaba, que renazca de nuevo en mi aquello que anhelaba […]

Quise vivir del cuento...

... pero el cuento vivió de mí !

''Amanecer'' de Stephenie Meyer

Tengo por seguro que más de uno habrá sentido hablar de esta autora, Stephenie Meyer o, ¡aún más! Tiene un libro suyo por casa.
Hace dos años ví en una librería dos calles más abajo de mi casa el libro de 'Crepúsculo', pero no tenía tiempo para leerlo así que tal como lo ví, sin mirarme mucho el argumento, lo dejé en la estantería y me fuí. Vaya-usté-a-saber como (quizás es cosa del destino) hace un año volví a pasar por la libreria con la idea de comprarme algún libro para embarcarme en una nueva historia paralela a mi rutina, ¿que libro encontré? Si señores/as, 'Crepúsculo', lo leí con más detenimiento y me sonó ya haber leido esa trama, el libro tenía buen género, buen nombre, ¿porque no arriesgarme y probar? En casa descubrí que el dichoso libro... ¡era extremadamente adictivo! No me pude separar de él hasta que lo acabé (y luego me compré el siguiente y seguí leyendo con las mismas ansías). Ahora ya voy por el cuarto y último: 'Amanecer' (o breaking down, en inglés), es una pena pensar que esto se acaba pero, bueno, todo tiene su final. Llevo pocas páginas todabía (maldito insti! no me deja ni leer en paz T__T) pero por lo poco que he leído, ¡fantástico! Pensaba que con las nuevas cosas que le introducían joderían (con perdon de la palabra brusca) el libro y, con ello, toda la saga pero me he equivocado. El amor entre Bella y Edward sigue igual que siempre (es más, se acentúa) y las aventuras siguen derrochando la misma cantidad de adrenalina que siempre. Si tenéis tiempo libre en vuestro día a día os aconsejo que compréis o que os dejen toda la coleccion (sólo son cuatro libros) y que los disfrutéis. Los aconsejo para todas las edades (bueno, quizás si se lo das a un crío/a de 8-7 años no lo entienda) y sobretodo para las mujeres (ya se sabe que las historias de amor nos impactan mas a nosotras que a ellos). ¡Incluso mi madre se ha enganchado a leerlos!
Son muy buenos, un best-seller que alcanzó a J.K. y ocupó parte de su mundo mágico.
Todo queda dicho.

¡Hasta la próxima!

El recuerdo de una mañana de otoño

Por la mañana lo más apetecible que me puede suceder es el aroma del café recién hecho.
Normalmente, y así lo preveo por muchos años, rehúso la idea de almorzar por las mañanas (es difícil ingerir algo con el cuerpo soñoliento), un acto imposible. Es irónico verme ahora y recordarme a mis tiernos diez años, engullendo con máxima gula el pan con aceite y azúcar que mi madre me preparaba, ¿aceite y azúcar? Sí, y vino y azúcar, nocilla (o nutella, según que marca saliese más barata) sobre pan tostado en el fogón de gas... Antiguas delicias que ahora, para el ver de mis pobres ojos, están siendo remplazadas por bollería industrial, vaya pena.
Después de tomar la taza de cafeína y antes de salir al trabajo toco el piano, un par de canciones, no más. Mozart, Vivaldi, Beethoven... desde que era una niña me han instituido en el arte de la música clásica y, aun ahora, con mis treinta y dos años, no pienso dejar atrás todo lo que aprendí. Esas ansias por mi enseñanza provienen de mi padre, el cual se esforzaba para darme lo mejor, para que algún día se reconociese mi nombre. Él era pianista y murió como quiso, tocando. Sucedió en Bretaña, en el invierno del '93, su cuerpo ya era débil y él demasiado viejo para soportar el frío... los médicos lo diagnosticaron como una parada cardíaca pero yo prefiero quedarme con la versión que me dio Emma, la criada de la casa para aquél entonces: 'a tu padre se lo han llevado los ángeles cariño, ha superado la música celestial y lo necesitan allí arriba', después de decir esto con los ojos cristalinos señalaba al cielo y yo me sentía importante, mi padre regalaba su música a los ángeles.
Recuerdo que estuve años rezando para que me lo devolviesen, ahora me suena patético. Una criatura tiene derecho a soñar.

Repito este ritual cada mañana, conjuntamente con actividades menos importantes.
Me levanto, me ducho y me acicalo, tomo con ansias un café (cortado, con leche, un capuccino... cada día varía), toco el piano y corro hacia el trabajo con mi mini negro de segunda mano.

Anne

Suele este cementerio inspirarme mucho,
no dudaré en confesar, podría hacerlo más,
no niego que sea algo gótico, extraño,
reside antaño un negro deseo en este corazón.
Nadie sabe como mis ojos visten de oscuro,
mis labios, con afán, se disfrazan de carmín,
mis lágrimas se tiñen y renacen como sangre,
mi destino es ser rosa marchita de un jardín.

Muñeca de porcelana
[y aun eterea resido en tus sueños]
que nada quiere, nada busca,
nada llora,
de nada se asusta.
Por ponerle nombre,
me llaman Ana,
solo una mujer más,
un rostro de tez castaña,
que no recordarás.

Será que nunca olvidamos

Este poema tiene dedicación. Me duele, pero, que la persona a la que va dedicado no lo pueda disfrutar, quizás sí, quizás desde donde yazcan sus cenizas sonríe si ve uno de estos tenues versos, quizás incluso su alma (puesto que dicen que la energía suele mantener vida, inmortalidad) ha fallecido por alguna causa.
Sea donde sea que este, donde se encuentre, solo puedo esperar que se encuentre bien.
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No ha vuelto a crecer flor en el rosal,
los pétalos parecen marchitos,
y la blanca nieve que cubre nuestros ojos,
no es más que un tupido velo de dolor.
Los ángeles lamentan con gritos y bramidos,
sus alas en la soledad se desploman y caen,
como una precipitación más, no renacen,
como una suplica, son la población que llora,
y en vez de esperanza nos traen sufrir,
más pena.

Recuerdo con melancolía unos rizos castaños,
antaño, con el viento, solían ondear,
a través del aire viajaban entre mis dedos,
y la lucidez de tu sonrisa los acentuaba más.
Ahora reposan entre satín negro,
quietos, sin vida, parecen callar,
sobre la almohada que yace bajo tu nuca.
Tus leves suspiros no marcan ya un compás.


No caben dudas
[ni sueños, ni ilusiones]
de que la vida no es eterna,
que la piel es mortal.
El corazón siempre para de latir.
No existen confusiones
[ya nada puede ir más mal]
el brillo de tus ojos se ha perdido,
en la hierba seca del negro rosal.
Todos debemos morir.
Querida mía, descansa en paz.

El "Vincent" de Tim Burton

Hoy recordando videos que anteriormente ví en Youtube me encontré con este, un corto que mi grandioso Tim Burton llevó a termino en 1982. "Vincent" narra la historia de un niño, fanático de Vincent Price, el afán del cual es unicamente llegar a ser como su idolo.
A opinión personal este es un corto que expresa mucho y que me ha encantado desde que lo ví por primera vez, es simple, pero transmite.
Espero que os guste!

Incluso existe el romance en la ficción

Damien me miró con pena, quizás con tristeza. Al ver que despertaba un poco de mi inconsciencia intentó esbozar una de sus mejores sonrisas la cual acabó deformándose en una mueca que no pudo disimular. Como ultimo intento probó agarrarme de la mano pero yo apenas tenía suficientes fuerzas para corresponderle en el acto.

- ¿Por qué lo hiciste?- susurró con la cabeza gacha, como si realmente no quisiera saber los motivos.

Quise decírselo de forma concisa y clara “porque te quiero” pero, ¿que excusa habría sido esa para cometer aquello que había echo? Tendría que explicarle todas las causas de “a” a “z” sin dejarme ninguna letra intermedia y intentándolo resumir todo puesto que no era demasiada voz la que tenía ni suficientes los ánimos para pasar horas tras horas narrando una historia.

- Ja… Jamie me dijo que te ibas al sud -cogí una bocanada de aire y proseguí- yo no quería oír a hablar de esa posibilidad, ni siquiera permitir que pasara por mi mente, era un tema de dura asimilación y no quería tener que pasar por ello. Pregunte a Tero si era cierto, solo para asegurarme, y afirmó mis sospechas. En ese momento me ví acabada en mi totalidad. Más de una vez te he repetido cuan importante eres para mí, el aprecio que te tengo -mientras hablaba veía como, por alguna razón desconocida, sus ojos se inundaban en lágrimas- y hasta que punto te quiero, te lo dije una vez y aunque te lo dije entre palabras, sin decirlo claro, creo que las innumerables cosas que he hecho por ti o para ti son suficientes para ver claramente algo más que obvio, algo puro y que no nacía en mi corazón desde que era aquella pequeña niña de los zapatos de charol, que te amo Damien.- cuando volví a fijar mi mirada en sus ojos pude ver como las gotas salinas recorrían sus mejillas y se escapaban por su cuello, empapando la camisa.

- Eres idiota -articuló entre sollozos- sabes de sobras que Jamie y Tero dejaron el grupo hace dos semanas, te lo conté, pero tú como siempre no me prestas atención. No se presentaban a las reuniones desde hacía tres meses y cada vez las sospechas entre los participantes activos se hacían más intensas por lo cual procedimos a la investigación, tras una semana de trabajo descubrimos que la séptima secta les había ofrecido un grado de poder mayor que el que tenían aquí a cambio de traicionarnos y ellos habían aceptado con la condición de que sus nombres no se harían publicos. Fue por eso por lo que durante este tiempo no sabíamos que se llevaban esos dos entre manos, -pude ver en aquel instante como toda la rabia que Damien tenía sobre Jamie se acentuaba más- caímos como imbéciles. Querían tenderte una trampa, pensaban que si te apartaban de en medio el camino para llegar a mí sería más fácil.

Me quedé sin palabras, inmóvil y helada. Había sido realmente estúpida por no haber caído antes y ahora me sentía impotente por no haber podido hacer nada.

- ¿Por qué creían que si me…-supe que sí decía “mataban” de alguna forma le dolería- dejaban a parte sería más fácil acceder a ti?

- Porque tienes el quinto poder.

- ¿Yo? ¿El quinto poder? Es imposible, un error. Una persona solo puede optar a ello si ama y es correspondida por…

- …un lobo.- afirmó.

- Damien -creí que moriría antes de poder decir lo que pretendía- ¿acaso me quieres?

- Desde el primer momento que te vi, a tu escasa edad y con tus zapatos de charol, te amé.

La cel·la gris

No opto a saber on soc, tampoc ho vull.
Aquí no hi ha masses persones que m'hi parlin encara que crec que es normal, car que aquí ningú fa gaire bona cara. La gent es passeja pels corredors tot arrossegant els peus contra el terra de marbre, amb la pell groguenca y els ulls demacrats. No sé pas perquè es troben així, no se que els hi passa, repeteixo, no se on soc.
No recordo ven bé com vaig arribar aquí, sé que m'hi van portar, però m'es difícil recordar per que o qui ho va fer, crec que m'han subministrat narcòtics amb algun tipus d'efecte amnèsic per oblidar-ho.
Romanc a una habitació de totxanes, assegut a un llit d'estructura metàl·lica les vint-i-cuatre hores del dia, bé, dic les vint-i-cuatre perquè suposo que allà passo el dia complert però no ho puc dir amb plena seguretat, aquí no tenim rellotges. Ens vigilen homes y dones vells, amb perfums horrorosos y bates blanques, es podria dir que tenen una certa semblança a Hannibal Lecter mentre treballa pràctiques cadavèriques al seu laboratori, em causen grima. Aquests vigilants no volen que sapiguem a quin dia, mes o hora vivim, per això no puc relatar (o, el que es el mateix, comptar) quantes setmanes porto ingressat aquí encara que el meu conscient (o la part que em queda d'ell) m'assegura que no fa més de tres mesos que resideixo a aquesta cel·la.
Viure aquí es abominable, no insuportable, però sí abominable. Es freqüent que m'entre et trobes dinant tranquil·lament les peces de carn freda que passen per sota la reixa de la porta t'irrompi un vigilant i, amb una violència extrema, t'hi clavi un anestèsic al braç. Hores o dies després despertes a l'habitació, una mica desconcertat, una mica estrany físicament doncs aquesta situació repetida i ja rutinària ens fa dubtar encara més del jornal en el que vivim i de que succeeix durant el temps en el que manquem de raó.
Ha vingut una dona grassa i pel-roja a dir-me que apagui la llum i que em fiqui a dormir així que, per avui, tindré que deixar la narració. Demà intentaré escriure alguna cosa més, pot ser en va doncs dubto que trobi la meva salvació en escriure però, si més no, amb l'ajut d'aquest diari els amnèsics no em llevaran l'idea de tot el que ja he viscut i ja sé. Resaré per que demà em trobi amb vida i no sigui una mes de les mòmies errants, no vull llevar-me amb el rostre esquelètic i falta de consciencia, necessito seguir sent persona, descobrir perquè som aquí. Ara toca dormir.

Ironía

Ahir vaig trobar-me amb la mort, no vaig fugir, no venia pas per mi.

- On vas?

- La meva feina es esgotadora e insistent, avui a Barcelona, demà a França, potser la setmana que bé sigui al Japó! - contestà.

- No tens cap pena de separar la gent de la seua família?

- Bé que si. Peró mai t'has plantejat que succeiria si jo no jugués un paper tan important a la terra?

- Bé, tampoc crec que sigui massa important formar difunts allà per on passes.-vaig dir, temorós de que allò molestés la mort.

Després d'un llarg silenci que mon cap no recorda quant vare durar, la parca rigué de forma psicòpata.

- No fotis noi! Si jo no existís, primerament, mai la vida seguiria la seua rutina. Rutina de tot animal: néixer, reproduir i morir. Es trista, curta, tràgica, digues com vulguis, però és essencial. Si ningú morís, t'adones quanta gent viuria ara mateix a la Terra? Ven bé explotaríem per falta d'espai! Y si deixés viure tothom, tindria que parar la natalitat i, oh Deu! Jo no tinc cap poder per fer-ho.- seguí rient.

- Però...

- No hi han "peros"! Sense mi la gent que vol treure's la vida per callar seu sofriment no podria fer-ho, aquells que desitjaren una eutanàsia no la tingueren mai!
Escoltes?

- Això es una excepció.

- Ni excepcions!- cridà (a la meua opinió sofria bàrbars canvis d'humor, pot ser una lleugera bipolaritat, res anormal)-soc una figura literària! soc un personatge principal! Soc protagonista de llibres de terror, fantasia y filosofia, causant de milers de fòbies adultes! Soc important, tothom em coneix, tothom em tem, tothom camufla el meu nom. Tothom espera seua hora. Soc important! Ho soc!

Em vaig sentir abatut per haver perdut la jugada, ell tenia tota la raó i sent tant violenta la seua paraula res podria fer jo. Però, amb tot això, quedava una opció.

- Encar tot no coneixes l'amor.

I aquell dia, a trenc d'alba, morí la mort.

Habrá

Habrá día que la noche sombría,
Me arrebate, fría, todas mis posesiones,
Rememoraré el amor que Cupido concebía
Y del deseo de amar perderé mis nociones.

Habrá día que no recuerde mi nombre,
Que invada mi mente un alzhéimer ficticio,
Y el presente,
Que nunca en mis ojos fue visto,
Pierda valor si tu presencia no existe.

Rain

Los truenos rompían a lo lejos y se acercaban con cautela hasta el lado de mi ventana, anunciando por allí donde pasaban la proximidad de una tormenta y a la certeza de sus mensajes poco tiempo después la lluvia estalló en un juego de luces, sonidos y humedad, incitándome a salir de casa para vivirla en mi propia piel. Al poco rato, sin abrigo ni protección alguna, me acerqué a la cala situada dos casas por delante de la mía, la presión que el agua producía sobre mí tan solo me dejó sentarme en una roca y mirar el magnifico paisaje que ante mis ojos se extendía. Las olas bravas chocaban contra las piedras, con fuerza y ímpetu, mientras la cortina de agua que caía se juntaba con la del mar y los relámpagos eran los que me permitían observar en totalidad, iluminando con una luz azulada como el fuego de gas. Hubiese apostado que era un sueño por la perfección del momento, pero no, no lo era. Los sueños no me hubiesen permitido calarme hasta las costillas.

Desahogo del alma

He olvidado que es poesía,
Recién recuerdo poesía eres tú,
Como Gabriel anotó en sus libros,
Y donde las rimas fueron mi luz.

No en absoluto pretendo,
Reírme del amor al cual respeto,
Al cual tengo querer tanto símil a ti,
Y así, enamorada, desespero.

Amor, ¿te dije lo que siento?
¿Lo que mis lagrimas,
Convertidas en tinta escriben?
Amor, el afecto es como el viento,
Me afecta, pero no lo veo,
Y dudo, empiezo a dudar si es cierto.

Un punto más de razón...

... entre mil más de incoherencia.

Define literatura, resume poesía

Literatura, espejo del alma,
Fiel amante de madrugada,
Risa sonroja e impasible,
Esperanza de lo imposible.

Poesía, reflejo del corazón,
Ausencia de cabeza,
Con certeza, resentimiento,
Y del sentimiento la ilusión.

Letras, escritura de sangre,
Joya del escritor solitario,
Alimento del papel y, a diario,
Fieles amigas de horas muertas.

Rima libre, el volar de las palabras,
Magia sublime de unas manos puras,
Caracterización de la belleza plasmada,
En un papel, rasgada, a la espera.

Distorsionada

Ante el espejo observó con detenimiento su reflejo, llevó la mano al cristal y resiguió con el dedo índice cada curva, cada kilo de más, cada desperfecto en su cuerpo adolescente, miró con pena la imagen que ante ella se ofrecía y bajó la cabeza: “gorda”, rezaba hacia sus adentros, “gorda” y las lágrimas caían por sus mejillas, “gorda” resbalaban con lentitud y se entregaban a sus sedientas comisuras. Despegó después de un rato de lamentos la mano del cristal y con lentitud la dirigió directamente a la piel desnuda, blanca, fina y cetrina, sin color. Acarició con suavidad su cuerpo y notó cada costilla, cada hueso, la pelvis, todos los rincones ocultos de su fisonomía desnutrida. Intentaba razonar pero la obsesión la abatía, la confusión se la tragaba y ella movía con negación la cabeza, de derecha a izquierda, repitiéndose de nuevo “gorda” y añadió, con odio propio, “demasiado gorda para ser feliz”. Se tiró en el suelo, sentada y vencida, con las lágrimas recorriendo todo su rostro como si los ojos sangraran para deshacerse del dolor en vano.
Minutos después acabó vistiéndose y secando la humedad de sus parpados para ir con toda normalidad a hablar con sus padres y finalmente anunciar un “hoy como fuera con Naiara”.
Después salió por la puerta y se refugió en las calles del polígono industrial entregándose al camino solitario, sin alimento y sin gula.

Te vas

Seguí caminando con los ojos húmedos por las lágrimas y la vista gacha. Sentía que algo latía en mi pecho con fuerza y violencia, como si quisiera salir de su hogar y, si hubiese podido, le hubiese complacido arrancándolo de mí, pero lo intentaba y no me era posible. Me llevé una mano a la zona de donde provenía el insaciable “bum-bum” y al tocarlo me ardió, me dolió como jamás antes lo había echo y, en ese momento, creí saber el porque. Ausencia, mal recibida vivencia en las rutinas, algo que destroza y no olvida (y el olvido no existe), ¿síntomas? Un vacío en la mente, una mirada difusa a la nada, un ardor incontrolable en la zona pectoral, lágrimas secretadas por el alma e indecisión sentimental. ¿Causas? ¡Maldito amor! Jamás eliges de quien te enamoras y si realizas bien o mal con tus actos, pero es así, viene y nos sorprende abusando de la hospitalidad de nuestro corazón… maldito amor.

Muñeca de cristal, destino fatal

Tus ojos, muñeca de cristal, relucen con la noche,
Tus pies avanzan firmes ante tanto derroche innato,
El veneno puro que hay en tus lágrimas acude sumiso,
en la llamada de tus sedientos labios, suave narciso.

Avanzas poco a poco por la escala de la guillotina,
Aires de superioridad, el temor arde por dentro,
El metal abraza con violencia tu cetrina piel, fina,
Y como la miel, tus labios dulces articulan un adiós.

Nadie llora tu difunto cuerpo que en tierra yace,
Sumergido en capas de barro bajo el terco suelo,
En mi cajón quedarán poemas, versos de hace tiempo,
Donde se hallaba la luz de tus ojos reside un negro velo.

...

Muchos problemas, emblemas de la vida y aunque la vida siga no queda ni una miga de la llamada felicidad...

Cuando

“Dime que debo hacer cuando mirar hacía adelante no sea suficiente”

Una de mis manos golpeó a la mesa, provocándome un golpe que evolucionaría en un feo hematoma. Rabia, el sentimiento opuesto a la esperanza que, estando tu a mi lado, me invadía entregándome la paz en noche y día.

“Cuando recuerde que me enseñaste a amar, pero jamás a olvidar”

Las lágrimas brotaban de mis ojos como fuentes de agua pura, que resbalaban por mis mejillas y rozaban las comisuras de mis labios, sedientos de dolor. Buscaba esquinas en las que acurrucarme y probar la relajación, las manos, apoyadas en mis rodillas, temblaban con temor por el frío de la desesperanza. Y del sueño del tenerlo todo, me ha quedado más bien nada.

“Cuando por mi mente pasen tantos bellos momentos”

Me abatí contra un cristal y cuando quise ver mi reacción involuntaria ya era demasiado tarde, los nudillos habían traspasado el vidrio de la vitrina y fragmentos incoloros de este se habían adherido a mi piel, rasgándola con furia y haciendo que un líquido rojizo-oscuro acudiese a la abertura para, en vano, obstruirla y regenerar la piel.

“Cuando me dé cuenta que ya no estás aquí y todo haya perdido su valor”

Mi cara se inundaba en agua salada mientras tiritaba por el frío que la tormenta exterior hacía entrar a la habitación por el ventanal, respiré hondo e intenté tranquilizarme pero no se bien si en aquellos momentos me conquistó la locura o quizás el amor degeneró en algo violento pero dejé de querer caminar, de tener el privilegio de hablar o de vivir, y solo en ese momento, quise morir.

“Cuando intente matarme, y el puñal acierte diana”

Corrí hacia el baño y me abalancé contra la estantería, palpé con ansias hasta encontrar unas cuantas cuchillas oxidadas, las mismas que tú utilizabas cuando aquí residías, las acerco a mis muñecas y disfruto del contacto escalofriante que producen en mí, acaricio mi piel con ellas, formando pequeños cortes que apenas llaman al líquido. Con la decisión tomada y cogida de la mano a la añoranza aprieto con fuerza y la sangre se escapa de las venas, corriendo en libertad por mi brazo que poco a poco dejo de sentir. Todo se vuelve borroso y confuso, todo desaparece ante un velo negro y vuelve a aparecer minutos después, con otra vista, con otro ser. Me visualizo estirada, pálida y muerta, me miro al espejo y no encuentro reflejo. Que gran gracia la de ser ángel.

“Y por si algún día me recuerdas, entre los blancos almohadones del cielo, yo te esperaré”

No se rige la frase más bella por su largura...

...si no por el contenido habido en ella.

Todo por un desconocido

El típico malestar que me invadía siempre que estaba presente en una discoteca empezaba a crearse a mí, las luces de neon y la música al máximo volumen empezaron a agobiarme provocándome calores, dudo si estas eran debidas a mi agobio o a la cantidad de alcohol ingerido esa noche. Mire a mi alrededor, mis compañeros bailaban con desenfreno en la pista y poca gente, por no decir nadie, permanecía marginado de la situación, sentado, como estaba yo. En mi expedición visual me paré al reconocer una silueta, Gloria, que ya se había tomado la victoria y jugueteaba con los botones de la camisa de un chico más joven que ella que a la par que hablaba, tartamudeaba de la vergüenza (o de la excitación, quien sabe). Seguí el círculo que dibujaban mis ojos y me encontré cara a cara con un muchacho rubio al que, cuando miré, dio la casualidad que subió la mirada, me ruboricé y bajé la mía con rapidez.
Mientras la atmósfera de malestar seguía extendiéndose a mí alrededor empecé otro cubata que trago tras trago desaparecía como los ya tantos anteriores, me sentía mareada por una mezcla de varias cosas y supuse que el chico rubio lo adivinó en mi expresión porque en menos de 5 minutos estaba apoyado al filo de mi mesa, inclinado hacia mí, hablándome:

- No tienes demasiada buena cara, ¿quieres que te acompañe a fuera? Quizás… un poco de aire…- la petición era muy tentadora y, su voz, muy dulce.

- Eh, claro.- realmente no sabía que contestar, pero acepté, Dios sabe porque.- muchas gracias.

- No se merecen.

Y ofreciéndome el brazo para que me cogiera de el salimos de aquel tugurio ruidoso para encontrarnos con el asfalto, con el aire, con el oxigeno puro, con algo parecido a la libertad. Respiré hondo y empecé a recuperar el color que tanto había empalidecido en el interior del local.

- ¿Te encuentras mejor?-dijo mientras esbozaba una tierna sonrisa.

- Sí, muchas gracias, es que yo no estoy acostumbrada a las...-pero no pude acabar la frase porque me cortó en seco.

- Yo tampoco.

- ¿Has venido por obligación, entonces?

- No, estoy solo. Siempre vengo con la esperanza de que una chica preciosa como tú se sienta mal dentro de la discoteca, la lleve a fuera para que recupere el bienestar en su totalidad y ella, agradecida, acepte darme su número de teléfono.

- ¿Es ahora cuando tengo que ofrecerte el mío?

- Solo si quieres, claro.

- ¿A cuantas chicas tienes en tu lista?- me indignó un poco la idea de ser añadida en una agenda telefónica donde se juntaban un centenar de números, un centenar de nombres, y todos de mujer.

- Te seré sincero.- me alcanzó una agenda que abrí y ante mi sorpresa todas las paginas se encontraban en blanco.- nadie ha demostrado ser tan perfecta como tú lo estás haciendo.

Me ruboricé.

- ¿Tienes un bolígrafo?- al fin pensé que no debía haber ningún mal en que yo le diese mi número y que, incluso, él podría ser algún día en culpable de sacarme de la monotonía.

Me alcanzó una pluma revestida en oro, preferí no preguntar de donde la había sacado para no arrepentirme de darle algún dato personal mío, acabé de escribir y le pasé los dos objetos.

- Muchas gracias…- miró mi nombre en la agenda.-…Analís.

- No se merecen.- miré la hora y creí morir al ver que tenía que irme urgentemente si quería dormir un rato antes de ir a trabajar a la editorial.- ¡me tengo que ir! Perdóname, llego tarde a… ¡a un sitio!

Ante sus narices me arranqué los tacones de los pies y salí corriendo fugazmente. No sé que pensó de mí, quizás tampoco me interese mucho… o, bueno sí, si que me interesa.

_________

Quizás escriba más textos que sigan a este si algún día me aburro por casa y no tengo nuevas ideas, espero que os guste.

¿Arte o delito?

Hace tiempo que escribí este texto y veo necesario ponerlo aquí, simplemente porque es verídico y no quiero olvidar este momento que tanto marcó mi vida.

Y en el silencio se escuchaba algún rumor pero daba por creído que eran mis propias paranoias. Y entonces:

- ¡¡Quedaros quietos!! ¡¡No os mováis!!- estalló mi peor pesadilla.

Éramos cinco: tres grafiteros y dos cómplices. Nos habían cortado las alas.
Se derrumbaban las esperanzas de poder salir de allí con aires de victoria, sabiendo que habíamos echo mal, pero que no nos habían encontrado.
Acabemos en comisaría.
En el mar que son nuestros rostros se podían observar diferentes expresiones:
En Serot se apreciaba un rostro de completa insuficiencia, se creía Dios, a su manera: ERA Dios, había cometido un delito, lo sabía, y le daba igual, le daba igual lo que pensase su familia (que ya había pasado por situaciones similares con el chico) y quien se pudiese sentir afectado por sus actos. Brazos cruzados y cabeza alta, así se sentía él.
El mayor de todos estaba cabreado con la vida, los planes le habían salido mal y, quizás por primera vez en su vida, había podido ver que la vida no es tan bella como se dice, tiene sus percances y sus caídas, por suerte podemos levantarnos. Pero el no lo veía así. Bronca de su madre y de su padre, un problema más en una familia de poca economía: dinero que pagar.
El pequeño, pero no por ello físicamente menor, estaba preocupado pero expresaba indiferencia, intentaba calmarnos a todos pero le era imposible, cada uno de nosotros éramos un bucle de sentimientos, odio, ira, dolor, tristeza, pena de un alma abatida. Nadie podía pararnos, ni su optimismo, ni sus chistes. Fue quien mejor soportó la situación.
Mi compañera, lloraba desconsolada.
Yo a ratos lloraba, a ratos reía, mi nerviosismo se podía percibir en cada uno de mis movimientos: caminaba por la sala, me mordía los labios, sonreía, gritaba, hablaba desenfrenadamente, me quejaba, maldecía esta puta vida… Me quería morir, escapar, pero a la vez quería seguir viviendo y aprender de este error. Así, así de maníaco-depresiva me sentía yo.
Todo quedo en la advertencia y un "esperad pronto la multa".
Hoy día ha pasado un mes y algunos que otros días, me pensaba que los "mossos" se habían olvidado de nosotros y de aquel día que la secreta nos cogió. Pero me equivocaba, y de bastante. Hoy ha llegado, una carta, y no es la multa directa. Fiscalía (Justicia de BCN) tengo que ir a recoger la maldita notificación a correos y se de sobras lo que es.
Se me avecina un juicio en el que nadie hará caso a mi palabra, solo me queda desear no estar viva para el día en que transcurra.

Huellas de sangre

Mi abuela me había hablado de ellos, aun así, jamás creí que fueran tan duros estos momentos. La comida escaseaba y la economía iba de capa-caída, los funerales se incrementaban por desnutrición o efecto de las balas. Tiempos de guerra, peores no se han visto jamás. Tiempos de sufrir, de gritar e intentar huir entre densas masas de metralla. Tiempos donde no hay nada a excepción de la muerte y la pena por la defunción de los seres queridos. Los motivos, dicen, son varios y diferentes, el gobierno ha decidido hacer pública la afirmación de que la única causante es el afán de conquista hacía nuestro país, no me lo creo. Para causa la que tengo yo en mente, la que apoyamos la mayoría que estamos viviendo las bombas a pie de suelo, con la arena de los campos que nos llega hasta los cuellos, el motivo es la política y los conflictos, la venda de armas y demás productos. Lo ocultan, hacen un gran ademán por ocultarlo para salvaguardarse de la culpa. Imbéciles hipócritas. Mi hermana está muerta, mi preciosa hermana de cuatro años, que aun tenía una hermosa vida por delante, pero ellos no lo entienden, ellos no van a pagar el maldito funeral ni van a derramar una lágrima por el triste futuro que le depara a su cadáver: la putrefacción cerca de la trinchera desde donde la han matado. No tenemos dinero ni para una triste rosa marchita, aun menos para una lápida que cree el recuerdo entre sus conocidos y familiares, claro, eso si quedamos algunos, porque morimos tal y como pasan las horas y quien sobrevive un día entero es afortunado de ello.
No dormimos porque no podemos y no lo hacemos exactamente porque el ruido no nos deje conciliar el sueño, más que nada porque la situación es tan crítica que nuestros propios vecinos fuerzan las entradas de las tiendas en busca de una lata de garbanzos oxidada o cualquier conserva que, aun caducada, pueda ofrecer el fin de alimentar al organismo.
Los obesos son ahora esqueletos recubiertos de una fina capa de piel, los más amables del antiguo barrio ahora destruido son los más tacaños del actual campo de batalla, incapaces de ofrecer ni un gramo de pan, los ateos se han hecho creyentes convirtiéndose a Dios con la esperanza de que nos salve, pero los días pasan y nadie nos salva. Lo sé, nadie nos va a salvar.

El punto del no-retorno

Mi paso era acelerado, con prisas. Mi respiración era entrecortada a causa del miedo que me invadía, una sombra se cernía a mis espaldas. Pude visualizar que tenía algo en la mano cuando giré un poco la cabeza, pero no quise mirar más, mi temor era mayor a ello. Después de recorrer unas cuantas calles y cruzar un par de pasos totalmente desiertos a tan altas horas de la noche la sombra habló con claridad, me deslumbró una voz de ultratumba:

- ¿Por qué no te quedas quieta? ¿Por qué no paras de correr, Roxanne?- me causó un shock terrible cuando dijo mi nombre con fuerza y decisión. ¿Cómo coño sabía…?

- ¿Cómo sabes mi nombre? ¿Quién eres?

- He preguntado yo primero.- replicó.

- No me paro porque no quiero.

- No paras porque tienes miedo.

- ¿Y que quieres que tenga si no se ni quien eres y me estás persiguiendo?- mientras caminábamos de forma rápida seguíamos intercambiando palabras, frases, preguntas. Y aun no sé como mi voz no se había quedado acallada por la situación.

- Quizás sea tu amigo.

- Lo dudo, conozco demasiado bien a mis amigos. Reconocería su voz.

- Quizás sea David, tu marido.- segundo shock, ¿Cuántas cosas más de mi podría saber?

- ¡Para de meterte en mi vida!, ¿que te importa a ti la gente que yo conozco?

- Mucho, me sirve para asustarte, cariño.- y se tomaba la libertad de llamarla de forma afectiva cosa que aun la atemorizaba de más. Quizás no tendría que haber salido tan tarde a la calle, quizás tendría que haber vuelto en taxi o acompañada.

- ¿Qué quieres?- y mientras decía esto saqué la cartera, a rebosar de dinero y se la ofrecí tendiendo la mano hacia atrás.- Si te doy esto, ¿me dejarás tranquila? Acepta, por Dios, seguro que quieres dinero. Aprópiate de el y déjame.

- No quiero eso, te quiero a ti.- la sangre se me heló por completo, ¿era quizás un violador? ¿Un secuestrador? Estaba hasta el colmo de rodeos, quería saber con que clase de persona trataba, que le depararía en escasos momentos si él la alcanzaba.

- No me viole por favor, respete a una mujer inocente, jamás fui cruel con nadie, jamás traicioné. No me secuestres tampoco, mi familia no tiene dinero, nadie te podrá pagar una cantidad considerable. Sé comprensible.

- Tienes motivos para que yo esté aquí. Y si piensas lo sabrás.

- ¿Yo, motivos? Yo no he hecho…

- No te has inyectado la Insulina esta mañana.- me cortó mi frase.

- ¿Y que más te importa a ti eso?

- Gírate y lo sabrás.

- No.

- ¡Gírate!

- ¡Nunca!

Busqué correr más rápido para alejarme pero no me duro bastante el intento, algo me golpeo con fuerza en el tobillo y caí. La sombra se abalanzó sobre mi y pude diferenciar al ser sobrenatural que tenía delante, a escasos centímetros de mi cara, soltando un aliento frío que me dejaba sin habla. Delante tenía a alguien que siempre había subestimado, alguien de que tachaba la real existencia. Pero existía. La parca, la muerte, el cazador de cuerpos.

- Me da que ha llegado tu hora, querida.- me susurró.

- No…

- Estás muy baja de insulina. Relájate y disfruta de la muerte.

- David…

- Estará bien, tu marido se las apañará.

Los ojos se me fueron entrecerrando, como última visión tuve la esquelética cara de aquel que en parte me quitaba la vida. Intenté llorar pero las lagrimas ya no acudían a mis ojos, quizás ya yacía difunta en el suelo. Quien sabe… Si hubiese vuelto en taxi, quizás…

La esencia de la adolescencia...

...es la absencia de conciencia.

Seduceme un tequila

Pedí el sexto tequila con la voz temblando, tenía la cara roja de tanto alcohol y las calores eran extremas. El camarero se negó a servirme nada más:

- Creo que ya has bebido bastante. ¿No prefieres un vaso de agua?

- ¿A caso el agua distorsiona las penas? Sírveme otra copa.

- No estoy autorizado a ello, mírate... tienes las mejillas enrojecidas y a penas articulas bien lo que dices.

- ¿A que hora cerráis?- pregunté, ante la sorpresa del chico que no sabia porque cambiaba de tema de forma tan rápida.

- De aquí a media hora, a la una.

- Uf, mierda.- resoplé.

- ¿Que sucede?

- Pretendía quedarme aquí hasta que volviese a estar bien, no tengo coche y mucho temo que si intento volver con autobús a mi piso, me perdería por el camino.

- Puedo decirle a alguien que te lleve, ¿donde vives?

Empecé a reír de forma descontrolada, tal y como haría una borracha y intente contestarle:

- ¡No lo sé!- seguí riendo con fuerza.- Ums, espera... creo que...- cambié mi voz introduciendo un toque de seducción y acercándome peligrosamente a la oreja del apuesto camarero para susurrarle al oído.- creo que vivo en tu casa. ¿Me llevas?

Supongo que le calenté porque empezó a respirar entrecortadamente. Los recuerdos a partir de ese momento son algo difusos, tan solo sé que acabé en un apartamento amplio, con una cama de lujo y que, oh dios, esa noche grité como nunca.

Mancança estiuenca

L’amor es fos,
a l’oblit nascut,
sap Déu que ha viscut,
i viu, per un cos.

La seva pau no fressa,
per tot allò sofert,
la màgia, traïdora certesa,
d’un bes massa incert.

Ràbia continguda,
per vos, malparit,
per la pena viscuda,
em crema força el pit.

On es l’esperança?
saber que tornareu,
vos, mata l’enyorança,
del cor l’hereu.

Torna,
torna i mor!
coneix el dolor,
que sent na dona.

Vai ser immaculada,
dolça donzella,
de cabells rossos, bella
i vos l’heu matada.

Profano la meva tomba,
regiro per veure l’ombra,
d’un suau vital record,
vil, sofert i humil,
que m’ha deixat la mort.

Si la vida es un dolor de cabeza...

... tu eres mi aspirina.

Prometer un quizás...

... no es jurar un sí quiero.

Poema sense sentit, escritora mig adormida

Visqueres al fons del record,
on tot es immens y causa,
la confusió,
de la vida conclusa.

La il·lusió del caminar,
no n’és pas el viure,
romandre per vendre,
plorar per riure.

Crec,
en una base gens real,
l'univers creixent de l'odi,
y l'odi sent vital.

Se m’encomana,
el malestar d'una societat,
com aquell que agermana,
i ja massa que ha lluitat.

Brindo

Brindo por el amor inutil, por la vida sutil,
Por el sentir invicto y por el recuerdo vil,
Por el habil escribir de una mente juvenil,
Por mis manos que al tacto hostil despiertan lo sereno,
por aquellas frías tardes de un largo mes de enero,
Por el pero, y aun saber el nada decir "te quiero",
Porque me quisiste ante aun carecer de dinero,
y espero, espero y ante todo me desespero,
si veo que me faltas yo me muero.

El mundo entero vive más feliz que yo,
con la razón del saber que todo acabó,
y el corazón no quiere saber ya nada,
la ilusión se partió y se sintio abandonada.

Tan solo nos separaba una vía,
el metro me llevaba al vivir de tu día,
y esta cría que ahora ahuyenta la pena,
serena, se inyecta en el dolor de las venas
los recuerdos que en momentos la envenenan.

Superé muchas criticas porque no importaban los demás,
porque que estás ahora es futuro y nos separa un enorme muro,
lo crean tus mentiras, la falsa esperanza,
aquello que fingias me despierta la venganza.
Venganza contra tí, contra la vida que viví,
contra el amor que tan gilipollas es,
por la busqueda de que algun día estés,
cuando me abrazabas y me dabas un beso,
me entregabas una razón de peso para vivir,
y aun sentir que estoy viva ni sentir hablar quiero,
de caminar todabía y aguantar lo que llevo.

Atípica soledad

Restregó la palma exterior de su mano contra sus mejillas tratando de limpiar el rastro de las tantas lágrimas que segundo a segundo iban cayendo aquella noche, devorando el tiempo. Sentía el frío de las rocas debajo de su cuerpo, como se clavaba la superficie uniforme, pero todo eso no le traía dolor, la única dolencia que tenía era algo más interior, más profunda, un recuerdo que la mataba poco a poco.

- Tú, tú…- susurraba flojo, para que luego las palabras volaran y se entremezclaran en las corrientes de aire frío que cortaban su cara como cuchillas.-…solo tú.

Buscaba en vano el calor entre sus manos, fregándolas una contra la otra, con la esperanza de que naciera en ese acto algún bienestar en el que pudiese refugiarse. Luego golpeaba repetidas veces el suelo, alguna piedra, el tronco de un árbol o aquello que encontrara a mano hasta que de sus nudillos goteaba sangre. Cambiaba el odio por el amor frustrado y lloraba un rato más, seguidamente se quedaba quieta y decantando por la tristeza anhelaba con fuerza unos abrazos, unos besos, unas miradas. Cosas que ciertamente sabía, no volverían, pero no quería ver la realidad por ser de tan alto orgullo y se tragaba la verdad, inundándose de la más falsa mentira: “quizás mañana, quizás mañana si yo sigo aquí, volverá”. Pero esperando a la persona que en el corazón de la muchacha sembró el más intenso dolor, esta desvaneció en la más negra penumbra.