Mancança estiuenca

L’amor es fos,
a l’oblit nascut,
sap Déu que ha viscut,
i viu, per un cos.

La seva pau no fressa,
per tot allò sofert,
la màgia, traïdora certesa,
d’un bes massa incert.

Ràbia continguda,
per vos, malparit,
per la pena viscuda,
em crema força el pit.

On es l’esperança?
saber que tornareu,
vos, mata l’enyorança,
del cor l’hereu.

Torna,
torna i mor!
coneix el dolor,
que sent na dona.

Vai ser immaculada,
dolça donzella,
de cabells rossos, bella
i vos l’heu matada.

Profano la meva tomba,
regiro per veure l’ombra,
d’un suau vital record,
vil, sofert i humil,
que m’ha deixat la mort.

Si la vida es un dolor de cabeza...

... tu eres mi aspirina.

Prometer un quizás...

... no es jurar un sí quiero.

Poema sense sentit, escritora mig adormida

Visqueres al fons del record,
on tot es immens y causa,
la confusió,
de la vida conclusa.

La il·lusió del caminar,
no n’és pas el viure,
romandre per vendre,
plorar per riure.

Crec,
en una base gens real,
l'univers creixent de l'odi,
y l'odi sent vital.

Se m’encomana,
el malestar d'una societat,
com aquell que agermana,
i ja massa que ha lluitat.

Brindo

Brindo por el amor inutil, por la vida sutil,
Por el sentir invicto y por el recuerdo vil,
Por el habil escribir de una mente juvenil,
Por mis manos que al tacto hostil despiertan lo sereno,
por aquellas frías tardes de un largo mes de enero,
Por el pero, y aun saber el nada decir "te quiero",
Porque me quisiste ante aun carecer de dinero,
y espero, espero y ante todo me desespero,
si veo que me faltas yo me muero.

El mundo entero vive más feliz que yo,
con la razón del saber que todo acabó,
y el corazón no quiere saber ya nada,
la ilusión se partió y se sintio abandonada.

Tan solo nos separaba una vía,
el metro me llevaba al vivir de tu día,
y esta cría que ahora ahuyenta la pena,
serena, se inyecta en el dolor de las venas
los recuerdos que en momentos la envenenan.

Superé muchas criticas porque no importaban los demás,
porque que estás ahora es futuro y nos separa un enorme muro,
lo crean tus mentiras, la falsa esperanza,
aquello que fingias me despierta la venganza.
Venganza contra tí, contra la vida que viví,
contra el amor que tan gilipollas es,
por la busqueda de que algun día estés,
cuando me abrazabas y me dabas un beso,
me entregabas una razón de peso para vivir,
y aun sentir que estoy viva ni sentir hablar quiero,
de caminar todabía y aguantar lo que llevo.

Atípica soledad

Restregó la palma exterior de su mano contra sus mejillas tratando de limpiar el rastro de las tantas lágrimas que segundo a segundo iban cayendo aquella noche, devorando el tiempo. Sentía el frío de las rocas debajo de su cuerpo, como se clavaba la superficie uniforme, pero todo eso no le traía dolor, la única dolencia que tenía era algo más interior, más profunda, un recuerdo que la mataba poco a poco.

- Tú, tú…- susurraba flojo, para que luego las palabras volaran y se entremezclaran en las corrientes de aire frío que cortaban su cara como cuchillas.-…solo tú.

Buscaba en vano el calor entre sus manos, fregándolas una contra la otra, con la esperanza de que naciera en ese acto algún bienestar en el que pudiese refugiarse. Luego golpeaba repetidas veces el suelo, alguna piedra, el tronco de un árbol o aquello que encontrara a mano hasta que de sus nudillos goteaba sangre. Cambiaba el odio por el amor frustrado y lloraba un rato más, seguidamente se quedaba quieta y decantando por la tristeza anhelaba con fuerza unos abrazos, unos besos, unas miradas. Cosas que ciertamente sabía, no volverían, pero no quería ver la realidad por ser de tan alto orgullo y se tragaba la verdad, inundándose de la más falsa mentira: “quizás mañana, quizás mañana si yo sigo aquí, volverá”. Pero esperando a la persona que en el corazón de la muchacha sembró el más intenso dolor, esta desvaneció en la más negra penumbra.